Nombre : Dr PhD Oscar Bejarano
Pais : Honduras
Fecha : 09 De Febrero Del 2026
Titulo : **Atardecer en el espejo del alma**
En el confín donde el día se deshace en fuego,
el sol no cae: se disuelve en miel ardiente.
Un lago de ámbar líquido guarda su último latido,
refleja un cielo que ya no sabe si es herida o promesa.
Los cipreses, centinelas negros de punta afilada,
clavan su silencio contra el crepúsculo sangrante.
No son árboles: son llamas detenidas por el frío del miedo,
testigos verticales de un mundo que se quema despacio.
Las nubes arden en violeta y naranja furioso,
como si el cielo hubiera descubierto por fin su propia ira.
Y sin embargo, en esa cólera de color,
hay una ternura inmensa, casi insoportable.
Los árboles bajos se inclinan hacia el agua,
buscando en el reflejo la mitad que les falta.
Pájaros oscuros cruzan el incendio a ras de cielo,
tachando con alas la última línea del día.
Aquí el tiempo no transcurre: se derrama.
Cada pincelada de Van Gogh es un grito callado,
un intento desesperado de que el atardecer
no muera sin que alguien lo haya amado lo suficiente.
اسم: Dr PhD Oscar Bejarano
البلد: هندوراس
التاريخ: 09 فبراير 2026
العنوان: الغروب في مرآة الروح
في أقصى تخومٍ يذوب فيها النهار نارًا،
لا يسقط الشمسُ: بل يذوب في عسلٍ ملتهب.
بحيرةٌ من كهرمانٍ سائلٍ تحفظ نبضه الأخير،
تعكس سماءً لم تعد تدري: أهي جرحٌ أم وعد.
أشجار السَّرو، حرّاسٌ سودٌ برؤوسٍ حادّة،
تغرس صمتها في خاصرة الشفق النازف.
ليست أشجارًا: بل لهيبٌ أوقفه بردُ الخوف،
شهودٌ عموديون على عالمٍ يحترق ببطء.
السحبُ تشتعل بنفسجٍ وبرتقاليٍّ هائج،
كأن السماء اكتشفت أخيرًا غضبها الخاص.
ومع ذلك، في تلك القسوة اللونية،
تكمن حنانةٌ عظيمة، تكاد لا تُحتمل.
الأشجارُ الواطئة تنحني نحو الماء،
تبحث في الانعكاس عن نصفها المفقود.
طيورٌ داكنةٌ تعبر الحريق عند حدِّ السماء،
تشطب بأجنحتها السطر الأخير من النهار.
هنا لا يمضي الزمن: بل ينسكب.
كلُّ ضربةِ فرشاةٍ لفان غوخ صرخةٌ صامتة،
محاولةٌ يائسةٌ كي لا يموت الغروب
من دون أن يكون أحدٌ قد أحبَّه بما يكفي.
Name: Dr PhD Oscar Bejarano
Country: Honduras
Date: February 09, 2026
Title: Sunset in the Mirror of the Soul
At the far edge where the day dissolves into fire,
the sun does not fall: it melts into burning honey.
A lake of liquid amber guards its final heartbeat,
reflecting a sky that no longer knows whether it is wound or promise.
The cypresses, black sentinels with sharpened tips,
drive their silence into the bleeding dusk.
They are not trees: they are flames halted by the cold of fear,
vertical witnesses to a world that burns slowly.
The clouds blaze in furious violet and orange,
as if the sky had finally discovered its own anger.
And yet, within that wrath of color,
there is an immense tenderness, almost unbearable.
The low trees lean toward the water,
searching in the reflection for the half they lack.
Dark birds cross the fire at the edge of the sky,
striking out with wings the final line of the day.
Here time does not pass: it spills.
Each brushstroke of Van Gogh is a muted cry,
a desperate attempt to keep the sunset
from dying before someone has loved it enough.
